“Llenósele la fantasía de todo aquello que leía en los libros…”

Lo sabía. Aunque todo indicaba que ni un rastro de cordura se podría encontrar en cualquiera de los individuos que conforman la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM, no era posible que uno leyera El Ingenioso Hidalgo don Quijote de la Mancha en un par de semanas.

Se ha pasado para Enero. Menos mal. Así tendré unas vacaciones muy quijoteras y un poquito más de un mes para darle lectura completa y elaborar el ensayo. A decir verdad me emociona. Supongo que sólo algunas personas (En las que seguro no me encuentro yo) podrían leer la obra completa sin interrupciones, sin desesperación, sin pretextos para parar y sobre todo, con convicción y constancia.

Entonces supongo que esto se ha convertido en un reto, un reto de no hacer trampa. Qué curioso.

La Cábala de El Quijote, Alfonso Galindo Lucas.

(Se está tomando a consideración qué pasará con el pobre de Rubem, con quien me siento apenada, por haberle tomado con tan poca seriedad.)

Decía Linhart “De Cadenas y de Hombres”

(No hay una mejor versión en el Youtube)

Tengo muy pegada esa canción desde hace rato.

De Esclavitud y de Cadenas/Enrique Bunbury

Queriéndote como ya no se estila, sin una
gota de decencia. Me casaré contigo todas
las veces siempre que sea estrictamente necesario.
Porque eres en mi caso lo que la fe suele ser para
los desesperados. Quizás
superstición, quizás vocación
de suicida incandescente sin una gota de cordura.

Si pensara menos con la cabeza, menos con el
corazón, y más con la entrepierna,
el triunfo del amor en estos tiempos de pena y
olvido, el vino y la miseria devolvieron a
mi casa la flecha arrojada. La palabra ya dicha,
la oportunidad despreciada, la vida pasada que no
volverá y es un hecho ...

Te fecundaría con un simple pensamiento de
amor, para algo ha de servir este dolor que
siento, lo siento, esta pálida tristeza de
deseo, de esclavitud y de cadenas. No me importa
saber quién soy, si es que soy alguien o
aprendiz de puta o crucigrama sin resolver. Esta
pasión de enredadera, de cumbre o
precipicio de silicio o mansedumbre.

Si pensara menos con la cabeza, menos con el
corazón y más con la entrepierna, el
triunfo del amor en estos tiempos de pena y
olvido, el vino y la miseria devolvieron a
mi casa la flecha arrojada. La palabra ya dicha,
la oportunidad despreciada, la vida pasada que no
volverá y es un hecho ...

Monólogo de un Quídam/ Mario Benedetti

Hoy estuve velando mis escombros
los del pasado y los contemporáneos
así aprendí que ciertas felonías
suenan a hueco en su epopeya fácil
y han perdido sus tristes atributos

hay una franja de rencor/lo admito
pero es un rencor inexpresivo
no olvido que antes era un manantial
y yo gozaba de aquel odio joven
que circulaba alegre por mis venas

hay ecos de belleza hoy cancelados
mordientes de lujuria y desconsuelo
pensar que no hace mucho eran fulgores
labios que socorrían a mis labios
pechos que se encontraban con mis manos

hoy estuve velando mis escombros
los pasados y los contemporáneos
y por las dudas fui dejando tiempo
para los azarosos/desafiantes
previsibles escombros del futuro

entre algunos preduscos del recelo
flores y carantoñas del horror
hay un breve derribo fronterizo
donde los caracoles hacen guardia
ladrillos y adoquines toman sol

hay ropa sucia/fechas limpias
bancarrotas de amor/lascas de espanto
sentimientos añosos/sentimientos
que simulan ser jóvenes y frágiles
hay ropas limpias/fechas sucias

hoy estuve velando mis escombros
los del pasado y los contemporáneos
lo que quedó de mis demoliciones /
como hoja de servicios no me sirven
y como ruinas me desilusionan
son tan sólo una parte de mí mismo
que ha emigrado de mí como un pellejo

Mario Benedetti, La vida ese paréntesis, Buenos Aires, Editorial Sudamericana, pp 23 y 24.
Extraído de: <http://www.scribd.com/doc/7317311/Benedetti-Mario-La-Vida-Ese-Parentesis?autodown=pdf>

Unas de JLB.

“La candente mañana de febrero en que Beatriz Viterbo murió, después de una imperiosa agonía que no se rebajó un solo instante ni al sentimentalismo ni al miedo, noté que las carteleras de fierro de la Plaza Constitución habían renovado no sé qué aviso de cigarrillos rubios; el hecho me dolió, pues comprendí que el incesante y vasto universo ya se apartaba de ella y que ese cambio era el primero de una serie infinita. Cambiará el universo pero yo no, pensé con melancólica vanidad;[…]”

Jorge Luis Borges, “ El Aleph”, en El Aleph, Madrid, Alianza Editorial, 2008. pp 175-176.

Unos de esos párrafos que nunca se olvidan. Icónicos, se diría por ahí. Brutales, me suena más a lo que yo sentí:

“[…]Desde entonces no me duele la soledad, porque sé que vive mi redentor y al fin se levantará sobre el polvo. Si mi oído alcanzara todos los rumores del mundo, yo percibiría sus pasos. Ojalá me lleve a un lugar con menos galerías y menos puertas. ¿Cómo será mi redentor?, me pregunto. ¿Será un toro o un hombre? ¿Será tal vez un toro con cara de hombre? ¿O será como yo?

El sol de la mañana reverberó en la espada de bronce. Ya no quedaba ni un vestigio de sangre.

-¿Lo creerás, Ariadna? –dijo Teseo-. El minotauro apenas se defendió.”

Jorge Luis Borges, “ La Casa de Asterión”, en El Aleph, Madrid, Alianza Editorial, 2008. pp 80-81.

Orígenes del mundo. El Caos

[…] es lo que los hombres denominaron Caos, masa informe y confusa, peso inerte en el que se depositaban indiscriminadamente juntos y sin ajustamiento alguno los elementos primordiales de las cosas[…] Aunque allí estaban los elementos de la tierra, del mar y del aire, la tierra carecía de firmeza, el mar de fluidez y el aire de luz y brillo. Ninguno de ellos tenía forma definida y cada uno interfería estorbando el desarrollo de los demás. En una única mezcolanza agitábanse el frío y el calor, lo húmedo y lo seco, lo muelle y lo duro, lo ligero y lo pesado.

Publio Ovidio Nasón, Las Metamorfosis, México, Editorial Porrúa,  2006. pp 3.

Un tal Rubem.

Confieso que antes de mi clase de Teoría Literaria del lunes no tenía la más remota idea de quién es Rubem Fonseca. Ahora tampoco. Además de algunos datos curiosos revelados por mi profesora, como que es un escritor brasileño que trabajó algunos años en la policía judicial de Río de Janeiro, no le sé nada. Por eso voy a bien aprovechar que mañana mi facultad no abre por aquello del Paro Nacional de Labores…y voy a ponerme a leer: Para conocer a Rubem. Una propuesta que parece ser cínica, detectivesca, oscura y sobre todo, diferente.

Yo les iré contando qué me ha parecido.

Un link por si a alguien se le antojó.

http://www.scribd.com/doc/15589412/Rubem-Fonseca-Los-Mejores-Relatos-Doc

Los Dzules…

“[…]No fue así lo que hicieron los Dzules cuando llegaron aquí. Ellos enseñaron el miedo; vinieron a marchitar las flores. Para que su flor viviese, dañaron y sorbieron la flor de los otros. […]

No había alto conocimiento, no había sagrado lenguaje, no había divina enseñanza en los sustitutos de los dioses que llegaron aquí ¡Castrar a l Sol! Eso vinieron a hacer aquí los extranjeros. […]”

Libro de Chilam Balam de Chumayel, México, Universidad Nacional Autónoma de México, 2008. pp 23.

Dzules: españoles.

El día que murió Alejandro Magno.

Si hubiera podido elegir, el Sol no habría salido ese día. Sin embargo, la Madre Naturaleza lo obligó.

Fragmento parafraseado del capítulo que relata el día de la muerte de Alejandro Magno a manos de traidores en el libro de Alexandre (Texto medievalizado de su vida, entre otras muchas cosas).

Un libro libre.

Las chicas y yo buscábamos agua caliente para el mate. Nos encontramos con un grupo de muchachines. A algunos de ellos los había conocido hace unos días mientras tomaba una asesoría para mi trabajo final (Una cosa de ámbito cortazariano que si tiene éxito, con gusto subiré).

Y se hizo entonces la charla mientras nos recargábamos en la pared en frente de la ofrenda de Día de Muertos para los estudiantes asesinados en el campamento de las FARC en la frontera ecuatoriana-colombiana.

De pronto, sin más ni más, como luego suceden las cosas maravillosas de la vida, Alejandra, una de las chicas que había conocido en la semana, sacó cautelosamente algo. Es un Libro Libre. La exclamación “ohh” cual marcianito de Toy Story se hizo presente. Aunque el título nos sonó prometedor, creo que nadie entendió exactamente a qué se refería, por lo que nos explicó que el libro que tenía en sus manos lo había hallado en algún baño o pasillo medio solitario (no recuerdo con certeza dónde) y poseía toda una serie de instrucciones que señalaban que ese era un Libro Libre y que como tal, debía ser tratado con respeto. Cuando concluyera la afable lectura, la labor proseguía en dejarlo en algún otro lugar público para que otra persona lo leyera. Porque la lectura, es de todos.

Podría aseverar que fue de lo mejor que escuchamos ese día.

P.D. Sebastián me ha hecho el favor de facilitarme la siguiente página:

http://www.libroslibres.com.mx/

Voluntad.

Un día, sólo fue uno, pero estuvimos bien vestidos.

Lo importante aquí es que ni siquiera nos vimos obligados por algún cumpleaños o festividad. Fue prácticamente voluntario.

Ya que estamos en “época de lluvias”.

Aplastamiento de las gotas/ Julio Cortázar

Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.

    Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.

¿Será?

Ocurre que la realidad/Jaime Sabines

Ocurre que la realidad es superior a los sueños. En vez
de pedir "déjame soñar", se debería decir: "déjame mirar".

Juega uno a vivir.

La necedad de ser uno mismo…

El Necio/Silvio Rodríguez

Para no hacer de mi ícono pedazos,
para salvarme entre únicos e impares,
para cederme un lugar en su Parnaso,
para darme un rinconcito en sus altares.
me vienen a convidar a arrepentirme,
me vienen a convidar a que no pierda,
mi vienen a convidar a indefinirme,
me vienen a convidar a tanta mierda.

Yo no se lo que es el destino,
caminando fui lo que fui.
Allá Dios, que será divino.
Yo me muero como viví.

Yo quiero seguir jugando a lo perdido,
yo quiero ser a la zurda más que diestro,
yo quiero hacer un congreso del unido,
yo quiero rezar a fondo un hijonuestro.
Dirán que pasó de moda la locura,
dirán que la gente es mala y no merece,
más yo seguiré soñando travesuras
(acaso multiplicar panes y peces).

Yo no se lo que es el destino,
caminando fui lo que fui.
Allá Dios, que será divino.
Yo me muero como viví.

Dicen que me arrastrarán por sobre rocas
cuando la Revolución se venga abajo,
que machacarán mis manos y mi boca,
que me arrancarán los ojos y el badajo.
Será que la necedad parió conmigo,
la necedad de lo que hoy resulta necio:
la necedad de asumir al enemigo,
la necedad de vivir sin tener precio.

Yo no sé lo que es el destino,
caminando fui lo que fui.
Allá Dios, que será divino.
Yo me muero como viví.

La melancolía, Quique (Con un tigre blanco siberiano) y Lolita.

Hay días en que nos envuelve la melancolía. Pero no debemos confundirnos, hay dos tipos de melancolía: la que te da la más deliciosa oportunidad de sacar toda una serie de pensamientos y plasmarnos en algún escrito o la que te deja total y completamente estúpido, la que no te permite pensar y simplemente te abruma.
Hoy, nos encontramos en la segunda.
Mi amigo Quique me sugiera vía msn:

Denisse dice:
si, escribiré en el blog
sólo que no sé de qué escribir
vicius thel winchester argentumsword dice:
mmmm inspirate en algo creativo...
mmm no se... un jugo de calcetin o erm... en un cafe que este azul!
y te pones a escribir lo que se te ocurra de eso XD
yo lo hice una vez y quedo bieeeeeen random mi escrito pero fue divertido hacerlo XD
Denisse dice:
jeje
tal vez escriba de un calcetín o un café que esté azul
te molesta estar citado en mi blog?
vicius thel winchester argentumsword dice:
neeel
es mas... perame
te paso mi escrito del tigre blanco que mueve la cabeza XD
ojala te anime

Y entonces, ahora que me lo pase y lo lea, colocaré el escrito del tigre blanco que mueve la cabeza, que aún no sé si me animó.
http://www.lastfm.es/user/vicius_thel/journal/2009/01/31/2g2bk7_tigre_blanco_que_mueve_la_cabeza
(Me hizo sentir mejor, ¡gracias Quique!)

Hace una media hora terminé de ver Lolita del buen Stanley. Me gustó bastante. Creo que lo que más admiré, es la sutileza con la que se aborda un tema tan delicado. Sin una sola escena de sexo, nos envuelve en el más grande de los erotismos y aquí es cuando me pregunté si estoy algo tocada: ¿Es normal sentir una afinidad con el protagonista y desear que él y Lolita tengan algo? Supongo que dados ciertos cánones, debería resultarme repugnante una pederastia o cualquiera de ellas. Pero estoy casi convencida de que mi sensación se debe en gran parte a que eso es precisamente lo que Kubrick quiere lograr: Que los espectadores se sientan tan “identificados” con Humbert que incluso se pase por alto su obsesión por una niña. Es tan hermosamente “inocente”, que ¿Quién no se sentiría atraído? Algo así tal vez…

En fin, seguiré leyendo Sabines y bajando Chopin. Si encuentro algo que me guste (que seguramente encontraré), se los haré saber.